Ahora pienso cuántas historias de amor se sitúan en estaciones de autobuses, de trenes. Cuantos dramas acaban así. Recuerdo ese verso que florece en mi ser, ese verso espinoso: "en un tren que marcha, pero la amo".


DESDE EL CRISTAL
el amor parece
una senda vestida de espinas
teñidas de rojo púrpura
a cuyo tacto somete
la piel del hombre
al contacto con las llamas heladas
de la impotencia
y encierra al ego en un ataúd
que custodia un candado tuerto.

No volveré a molestarte...tanta ignorancia clavada en los pliegues de mi piel me mata, poco a poco.

PERDÓNAME POR HABERME ENAMORADO DE TI.

Créeme que lo intento,
como si a cada segundo
me batiese contra la muerte
a infartos.

Lágrimas sin consuelo
que se abrazan
a la hoja del cuchillo.
La frustración. La derrota.

Créeme cuando te digo que lo intento
y que no volverá a suceder
-esos titubeos
son la decisión de un loco:
mi decisión- créeme.

Por favor, créeme,
pero no me hagas caso
cuando te diga con los ojos
que te quiero.
Recuerda que estoy loco.

Poeta en resistencia.