MURIERON HOY LOS PERROS
exhaustos,
se echaron sobre la acera
sin tiempo siquiera
de sentir su fatiga.

Se han levantado los muertos
para recordarnos a los vivos
que están muertos.

Han invadido la ciudad
relojes armados,
han tomado todas las calles:
han saqueado nuestras plazas,
han tomado nuestros cuerpos,
han violado a nuestras mujeres;
nos han acercado,
con cada paso,
al pecho sediento de la muerte.

Y así, muertos,
sin tiempo
y como perros,
nos tambaleamos
hacia aquel paraje,
aquella esquina,
aquel espacio inexistente
que dice ser
nuestro destino.

EL BOTÓN DE AUTODESTRUCCIÓN.

La tarde se arrastra silenciosa
como se arrastra la sangre:
su estela da color al mármol
de nuestras penurias,
el charco
que toma forma de cabeza
que toma forma de espanto
que toma forma de cuchillo
y se abalanza hacia nuestra esquina
sangrando por los ojos.

Buscamos desesperados
el botón de autodestrucción.

Poeta en resistencia.