Por fin. Ayer nos fuimos todos a la playa (a Málaga, ni más ni menos, escuchando sevillanas) para dejar luego a mis hermanos en un campamento: un viaje de 2 horas escuchando a Dani Mata o El circo de la palabra (más los Andilucas por insistencia de mis hermanos y algunas otras chorradas comerciales) que luego se saldó con dos comidas y una merienda en bares/restaurantes/cafeterías distintas. Pudimos volver a familiarizarnos con el sabor de los boquerones y los chipirones a la plancha. El caso es que he vuelto, con energías o casi, en medio de la mudanza. Un poema nuevo, para vosotros.

MONÓLOGO DEL CAZADOR:

Piensa
que tardará en desaparecer
la huella de tu aliento
sobre los cristales congelados,
que tardarán en perderse
tus huellas sobre la nieve
y que las mariposas aún no habrán olvidado
el perfecto contorno de tu sombra.

Piensa
que los espejos celosos
aún no se habrán cansado
de imitar tu rostro,
que tardarán en marchitarse
los pétalos que denuncian tu presencia
y que aún quedará impresa
tu estela
sobre el mar de los olvidos.

Piensa
que tardará en perderse
tu perfume de puñales espantados
y cicatrices solitarias,
que tu paso quedará marcado
como un borrón gracioso
sobre el hielo.

Piensa
que no cesaré en el intento
ni en la locura
y que me dará tiempo a encontrarte
para volver a dejarte
escapar.

Esta selección de poemas de Pedro del Pozo es el primer libro de una aventura editorial llamada "Libros de la herida", protagonizada por La palabra itinerante. Un libro magnífico, lleno de preguntas y respuestas. Lleno de vida.


Y SERÁ EL LUGAR EXACTO.

Aquí está la tierra donde mueren los héroes
y los pájaros llevan papeles de colores
bajo las alas
y los niños mecen las cunas
de sus hermanos sin dedos.
Aquí está la tierra de las heridas grandes
como desfiladeros hacia lo desconocido.
Aquí está la tierra de las esculturas de alambre
y los escarabajos que atraviesan interminables carreteras
y los pantalones manchados de arena.
La arena
que recorre
cada uno de nuestros gestos.

Pedro del Pozo.
"Todas las puertas abiertas".

"Las ballenas suicidas
hacen el amor".
M.A. García Argüez, "Los búhos".


LAS BALLENAS SUICIDAS:

Las ballenas suicidas hacen el amor
con arpones inexpertos,
jóvenes y tímidos
amantes del onanismo
que las colman de flores y regalos
y les recitan a media noche
poemas de amor
y de infortunios.

Las ballenas suicidas hacen el amor
y al alcanzar el orgasmo
con un alarido de sirena
envuelven a sus amantes
en un charco de sangre
que fecunda los encuentros
y hace florecer muerte
alrededor del lecho conyugal.

Que arda el mundo
de pies a cabeza,
con sus rascacielos,
colegios y guarderías.

Que caiga todo hoy
a los pies de la condena
y lluevan maldiciones amargas
con sabor a caramelo caduco,
que todo sea lluvia de fuego
y diluvien rosas
de espinas descomunales
hambrientas de sangre.

Que todo sea un mar de destrucción,
un tsunami de cuerpos
que se pierden una vez encontrados,
una ola gigante de amores atravesados
por una lanza de cristal,
un barco de niños ahorcados
que se lanza al naufragio de los suicidas,
la eyaculación precoz de la muerte.

Que arda el mundo
de pies a cabeza
y el valle secreto de nuestros besos
sea sólo ceniza y llama,
el incendio oculto de la furia,
las garras enmohecidas
y las pupilas de Hades.

El mundo no se divide en pobres y ricos, sino en ángeles y en perros. Nosotros, los pobres, somos perros sin dignidad que nos sentimos satisfechos y colmados después de comer la mierda que los ángeles nos dan en sus manos de aristócratas podridos. Ensuciamos las calles por las que nosotros veremos crecer a nuestros hijos. Nuestros hijos, que crecen torcidos y con hocicos de perro. Los ángeles que usan braguitas de seda y las ensucian con palominos de oro. Los perros lamen con ansia los palominos de los ángeles, como queriendo con eso contagiarse en algo de su divinidad de bastardos celestiales. Pero los perros siempre seremos perros. Eso sí. Nos queda el amargo consuelo de saber que somos los perros de los ángeles.

Miguel Ángel García Argüez.
"Los búhos".

NO SOPORTO A DIOS,
tiene complejo de divinidad.

LA CIUDAD.

La ciudad es un fórum de ánimas
que chillan su egocentrismo.
Un huerto de capital errante
en medio del desierto.
Un manzanero de gusanos.
Una orquesta de claxons.
Un nido de buitres vacío.
Un concesionario de ataúdes.
Una corbata de piel de culebra.
El testamento de un ahorcado.
El bien de una empresa.
La muda color muerte
de una larva
que busca nuestro cuello.

Me voy este fin de semana a Chipiona, a beber, rolear, zambullirme en la playa y básicamente vivir la vida un ratillo con los colegas. Os dejo hasta el lunes (digo yo que volveré el lunes) y hoy me voy con la mochila y la guitarra a buscar el oro del tiempo. Os dejo con un poema que encontré en el foro de fitipaldis, de una poeta que sospechosamente vive en Sevilla-este (donde yo). En relación con Londres 2012, los atentados y toda esta historia.

LONDRES, OF COURSE.

Había sol y lluvia, todo junto,
un retazo de amor aún en mis labios
y cierta severidad en las miradas.
El horizonte, azul, y la luz, plata.
El otoño, tan recién empezado
¿porqué había de traer toneladas de tristeza?
Con las lujosas mansiones listadas y carnales,
la sonrisa del viernes,
el paisaje brillante y húmedo,
¿qué es este inerte viaje
sin ti y sin mi, raídos
del mundo que éramos sólo los dos?
Aquí quedan las tumbas,
y cuanto el hombre robó y no lo repuso.
Las alas no nos bastan,
el cielo no nos basta.

Nuestro mundo era mucho más grande que éste,
pero era más pequeño que nuestro corazón.

Pero yo callé entonces,
y cuando quise hablar alguien cantaba.
Había perdido ya mi ocasión para siempre.
Ahora el canto no cesa, ajeno y frío,
lo mismo que una lluvia...
¿El viaje ha concluido?
¿Una vez más ha concluido el viaje?
No. No, ángel mío.
En la nada, aunque en la nada sea, continuemos:
¿qué otra manera de vivir nos queda?.

Layma

A los lectores.

SOIS VOSOTROS:

Sois vosotros
los restos de un crucero naufragado
-un bajel pirata hecho trizas-
con que abandonamos puerto.

Sois vosotros la sombra del viento,
la ceguera de las nutrias,
el choque de mariposas enamoradas
bajo la tormenta.

Sois vosotros resistencia,
el vértigo de los abismos,
la sangre de nuestras plumas,
el cadáver que muestra nuestra existencia,
estelas en los laberintos
y compañeros de viaje.

Sois aliento y fuerza
y sois abrazo
porque sois vosotros la llama,
porque sois vosotros estos versos
y con vuestra ayuda saltaremos los muros
y derribaremos las tapias
y reclamaremos la tierra.

Navegando por internet llega el nuevo cuaderno de bitácora del amigo Alfonso, respaldado en la firme y romántica figura de Julián Carax, Sondemar, en búsqueda del atún más grande. Desde aquí un abrazo en llamas y ánimo para mostrarse en resistencia.

DANGER!

Porque esta boca es mía
respiro a gritos. Grito:
¡Cuidado! ¡Viene el lobo!
y es porque el lobo viene.

Porque es la poesía una zanfoña

pero es también trinchera y es cuchillo.

Miguel Ángel García Arguez
Cambio de agujas.

DECLARACIÓN DE AMOR DE UN LUDÓPATA

He vuelto a refregarme
contra tus palancas,
tus luces,
tus ojos vendedores de brillo
apagado, sin chispa,
el brillo enterrado
de las tres manzanas que se juntan
sin saberlo
un sábado por la noche.

He vuelto desesperado
a violar tus reglas,
a hacerle el amor
a tus botones,
a masturbarme en las guarderías
para dejar mi dignidad como premio,
para quien la quiera...

FÍSICA:

La materia ni se crea ni se destruye,
sólo se transforma.
El miedo ni se crea ni se destruye,
sólo se transforma.
El odio ni se crea ni se destruye,
sólo se transforma.
El amor ni se crea ni se destruye,
sólo se transforma.
La muerte ni nos crea ni nos destruye,
sólo nos transforma.



Arena,
los restos de la orilla
que recobran vida
bajo la caricia de las olas.