HAY DÍAS EN QUE EL VIENTO TIENE ALAS DE MURCIÉLAGO,
negrura por hábito, vagancia de ser bueno,
y se abalanza fumigando hijos estériles.
Hay días en que piensas no pasa nada
y entonces suena de súbito un teléfono,
un choque o un chasquido
o un ruido de pasos que se alejan,
cualquier sonido de quiebra o de ruptura.
Hay días en que te repites incrédulo
aquí no pasa nada, y mientras
está sucediendo algo que no puedes descifrar,
puñalada o destierro,
gesto de la azada que rompe la tierra,
del pie que aplasta vidas diminutas.
Hay días en que piensas no pasa nada
y pasa la muerte.

David Eloy Rodríguez.