Estas son las noches
en que todo atisbo de victoria
tiene forma de cadáver.
Noches en que la luna
se viste de funeral,
noches de llanto y condena,
de besos de azufre.

Estas son las noches
de los medios partos
y medias sonrisas
y espejos que callen,
noches con sabor a ceniza
o a herida abierta.

Estas son las noches
ideales para el suicidio,
en que la esperanza sólo sea
un rastro en la nieve.

Suicidio? Suicidarse es salir del museo sin verlo entero, esas noches negras en las que el oxigeno escasea y humedeces tu cara con estupidas lagrimas....hy que saber disfrutar de ellas...un doloroso pero verdadero sentimiento de estar vivo

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