Ártico áspero y árido
básico bólido bélico,
círculo cúbico y cálido
código, dédalo
frígido y gélido.

Ínclito, íncubo
júbilo líquido
número mágico
músico nórdico
nítrico y órgano.

Pájaro, péndulo público
sórdido, símbolo súbito
tráfico, trémulo título
túmulo técnico
único y último.

José María Rodríguez Navarro.

(Ahí va tu poema, señor Alberti. Un abrazo).

Primero, dar la bienvenida a una nueva bitácora, "Cosas mías" que por ser de ella llamaremos "Cosas suyas" de una princesita madrileña. No ser por qué no la he linkeado antes (falta de tiempo) pero ya está aquí. Un párrafo como ejemplo, palabras hiladas con trozos de corazón:

Eres un hombre dulce, aunque no lo sepas. Cuando sonríes me envuelves en una ola de ternura. Tus ojos oscuros -profundos, cavernosos-, esconden tu alma casi siempre. Pero a veces, se te escapa. A veces tus ojos sonríen y toda la primavera que retienes es como un torrente tumultuoso que arranca las malezas que han crecido durante años.

Luego, anunciar la llegada de la 2º Antología Internacional Forum Letras Libres en la que, a pesar de aparecer un servidor (página 19 y siguientes) salen textos muy interesantes. Podéis descargárosla aquí.

Y por último, quería regalaros unos versos de un integrante de dicho foro que nacen/crecen a partir de un poema que colgué. Ahí van:

El horror es la mano desplomada,
un latigazo sin excusas,
la noche insomne en junio,
carcajadas como asesinatos,
el rostro inmovil del olvido,
la faz inexcrutable del "no fuí yo".
El horror es mi nombre falso,
las raíces como si fueran sierpes,
el grito del alacrán levantando arañazos
sobre un rostro que ya no se conmueve porque ha muerto.

Alena.

Para Marcz Doplacié. Con dolor.S.A.

Mandaron crear el mundo
en siete días
(ellos se dedicaron a descansar).

Nos criaron en lo correcto
y su arrogancia,
las ventajas del libre-comercio
y la libertad como prostituta
al servicio del país.

Son licenciados en necrofilia.
Se saben padres bastardos
de la llaga del histrión.
Apagan los incendios con vinagre
y proponen a la amnistía
como animal carroñero,
conjugan nuestros odios
para amortizar corazones,
van a por nosotros,
insisten en su empeño,
se saben el enemigo.

No descansarán hasta pasar
por el ojo de la aguja.
Diseñan ataúdes. Es su oficio.

Pues eso. Que os pongáis/nos pongamos las botas y os/nos salga a mitad de precio. El kilo de angulas a 800 euros y el gramito de felicidad a un riñón. Muerte a los niños de San Ildefonso y qué originales son los discursos del rey. Viva el proteccionismo manque pierda. Hartaos de beber y follar, que le den por culo a las dietas y la salud, y que la resaca de mañana valga la pena. Besos, abrazos. Os quiero (y, os lo pido por favor, que no os invada a ninguno el espíritu navideño).

Con el corazón en un puño, siempre vuestro.

Novedades. Las guerrillas itinerantes reúnen a gente interesante, como al creador del Deambulatorio . Encantado de conocerte, compañero, y desde aquí te iré leyendo siempre y cuando no me hagas "escribir por obligación" :p. Tú y yo nos entendemos.

Olé, olé y olé. Los maestros Jose María Gómez Valero, Pedro del Pozo y Miguel Ángel García Argüez nos obsequiaron con una lluvia de versos de sus nuevos libros, respectivamente: Travesía encendida, Todas las puertas abiertas y Cambio de agujas. La Carbonería a reventar, llenísima de gente, y luego dos muchachitos a base de piano y cajón dieron música a algunos poemas del maestrísimo Agustín García Calvo. Por último, un guitarra de más allá del charco nos obsequió con lo que él denominó "música moderna cubana". El reggaeton ése murió esa noche. Uno de los poemas que se leyeron (sólo uno):

COMPAÑÍAS.


Les siento ahora, aquí, a mi lado.

Quienes saben de la condena del tiempo,
de la constante contienda entre amaneceres y estertores.
Quienes callan cuando un pájaro los mira.
Quienes apartan en silencio la nieve de la leña.
Quienes en la fábrica de maderas se detienen
ante el rincón donde se acumulan
las virutas y el serrín.
Quienes acarician el puente que salva
el cauce de un río seco.
Quienes lanzan los dados a oscuras contra una pared.
Quienes acuden a un entierro donde nadie les conoce.
Quienes cubren con tierra las brasas del odio.
Quienes conjugan ternuras en los días inciertos.
Quienes cuentan las horas en las ondas del agua.
Quienes rastrean las huellas de un animal que murió.
Quienes guardan debajo de la cama zapatos rotos.
Quienes lloran sin querer saber por qué.
Quienes emprenden el amor, quienes lo desaprenden.

Los que mueren. Los que resisten.
Los que besan. Los que huyen.
Los que nacen. Los que mienten.

Todos ellos me habitan. Por ellos me transito.
Junto a su herida está inscrita mi herida
en las blancas galerías de la soledad.

Ellos forman la trama
y son mis argumentos.

Jose María Gómez Valero.

Lo que llega a encontrar uno. Ahí va:

P.E.C.P.E. (Plataforma Estatal Contra el Patriotismo Español).

SOBRE EL ESTATUT DE CATALUÑA.

Mucho se discute sobre la reforma del estatut catalán y apenas apareció el tema ya iniciaron los madrileños otro boicot, esta vez psicológico, en el que aseguran que todos los catalanes (menos Pau Gasol, que es patrimonio nacional) son rojos y tienen cuernos y ganas de independencia. La verdad, dudo que ninguno de estos grandes patriotas madrileños anti-todoloquenofavorezcaalsistema haya visitado puntos concretos de Barcelona, Tarragona, Girona, etc, donde la cultura y el pensamiento popular se manifiestan en todo su esplendor: los bares. Y en estos pocas veces se habla de un país independiente, y muchas veces se habla de un país (el español) federal.

Y aún así. ¿Y si se independizasen? Tienen motivos sobrados para hacerlo (sin ir más lejos que están anexionados al estado español por una conquista militar) y mucho más constitucionales que el típico “vosotros sois españoles y punto” que predica el sucesor de Aznar I, expresidente absoluto.
¿Y a nosotros qué nos importa? Con tal de visitar sus ciudades y poder seguir conviviendo con su gentes. A ellos (los de ahí arriba, que no son pocos) les importa que sería un palo para su economía y perder otra colonia. Y esto es un atentado contra la constitución y la libertad misma, porque la unión entre dos potencias (sí, hemos llamado a Cataluña potencia) debe ser un acto libremente tomado entre ambas, y cuando una es interna en la otra a la fuerza y desgana y sólo importa para explotarla, a eso se le llama Colonialismo.

En Cataluña se habla de un estado federal. Y en el resto de España también. ¿Que federalismo es sinónimo de cantonalismo? ¿Quién demuestra eso? Y aún así, ¿cuál es el problema? Porque si se puede hacer, no se habla de utopías. Porque la anarquía es más factible de lo que se dice y un Estado a la fuerza no es igual a soberanía nacional. Porque algunos queremos vivir en un cantón y a pesar de nuestras rentas no dejamos de ser españoles.

P.E.C.P.E. (Plataforma Estatal Contra el Patriotismo Español)

Se está difundiendo por todo internet (y lo que no es internet). Yo no podía ser menos. El gran y sabio discurso del Nobel de literatura Harold Pinter. Expongo un trozo, el más significativo, aunque todo el discurso merece leerse, porque está escrito con el corazón y con sangre:


Sé que el presidente Bush tiene muchos redactores de discursos competentes en extremo, pero a mí me gustaría presentarme voluntario para el puesto. Propongo esta pequeña alocución que puede dirigir a la nación por televisión. Me lo imagino con rostro grave, muy cuidado el pelo, serio, encantador, sincero, a menudo seductor, a veces sonriendo de medio lado, curiosamente atractivo, un modelo para los hombres.

"Dios es bueno. Dios es grande. Dios es bueno. Mi Dios es bueno. El Dios de bin Laden es malo. El suyo es un mal Dios. El Dios de Saddam era malo, y eso que ni siquiera lo tenía. Era un bárbaro. Nosotros no somos bárbaros. No le cortamos la cabeza a la gente. Creemos en la libertad. Dios también. Yo no soy un bárbaro. Soy el líder democráticamente elegido de una democracia que ama la libertad. Somos una sociedad compasiva. Electrocutamos y ponemos inyecciones letales compasivamente. Somos una gran nación. Yo no soy un dictador. Él sí. Yo no soy un bárbaro. Él sí. Y él sí. Todos lo son. Yo poseo autoridad moral. ¿Veis este puño? Ésta es mi autoridad moral. Y no vayáis a olvidarlo."

Harold Pinter.

Amén, hermano. Amén.

Se acercan (por fin) las navidades, pero a mí no me sube el ánimo. Aunque aún me falta la nota de Historia de España, creo que las aprobaré todas, y si tengo suerte grabaré una cosita con el compañero Eddo. Pero esto no me sube el ánimo. Será que sigo "tocado" in the name of love. Ahí va la canción:

IN THE NAME OF LOVE.



One man come in the name of love
One man come and go
One man come, he to justify
One man to overthrow.

In the name of love
One more in the name of love
In the name of love
One more in the name of love.

One man come on a barbed wire fence
One man he resist
One man washed on an empty beach
One man betrayed with a kiss.

In the name of love
One more in the name of love
In the name of love
One more in the name of love.

Early morning, April four
Shot rings out in the Memphis sky
Free at last, they took your life
They could not take your pride.

In the name of love
One more in the name of love
In the name of love
One more in the name of love.

U2.

A Julia Espín. Amén.

Tu nombre como la marca de nacimiento de todas las paredes, como el calor que arrastra la estela de una estrella fugaz. Como si el mundo sólo pudiera verlo con tus ojos. Prisionero de tu silencio y tu rencor y tu apatía. De que me mires por encima del hombro o no me mires -sobre todo cuando subo al peñasco para desvelarte mi existencia-, de que sueñe contigo o sueñe la muerte.

Porque eres mordiscos grabados en mi torso-llaga para olvidarte y olvidar que te quise. Porque tu voz viene a mí constantemente. Porque la esperanza existe, aunque sea para enterrarla. Porque esta noche tengo ganas de gritar hasta que la luna se canse, ganas de saltar, llorar, beber y bailar y bailar y bailar hasta bailar sobre mi cadáver.

Dicen que del amor al odio sólo hay un paso. Créeme que lo intento.

CAMINOS.

Entre tantos caminos recorridos
con redobles de sangre sobre el pecho
a destinos de logro insatisfecho,
los pies, las esperanzas malheridos;

entre tantos cuidados y descuidos,
tanto afán por hacer, tanto deshecho,
no descubrí el camino hacia tu lecho
casi hasta ver mis párpados vencidos,

pesados del cansancio, de los días,
de mi torpeza, de mis cobardías,
de tabú, más que real, imaginario.

En clandestinidad hacia ti llego,
siendo tú en mi propósito andariego,
proyecto, paradero, itinerario.

Francisco Álvarez Hidalgo.

M A R T E S 2 0 D E D I C I E M B R E
POESÍA DE VIVA VOZ en LA CARBONERÍA (Sevilla)

Pedro del Pozo, José María Gómez Valero y Miguel Ángel García Argüez presentarán, el martes 20 de diciembre, a las 20.30 horas, sus últimos libros publicados:
"Todas las puertas abiertas" (Libros de la Herida, Sevilla, 2005),
"Travesía encendida" (Vitruvio, Madrid, 2005)
"Cambio de agujas" (Diputación de Cádiz, 2005)

Intervendrá de inicio el escritor y periodista Juan Antonio Bermúdez.

Martes 20 de diciembre, 20.30 horas.
La Carbonería (c/ Levíes 18, Sevilla).

Nos vemos allí.

DE RISA, CARO Y PELIGROSO.

Ir de maldito
por la vida
a estas alturas
además de ser muy poco estético
puede salirte por un ojo
de la cara
cuando no de otro sitio.
Sólo escuchar
los precios del mercado
-y no exclusivamente negro-
es para alucinar: quince trompos
por un jodido gramo
más cortado
que el coño de Mae West.
Aunque también
puedes ponerte ciego
de vino peleón,
en cuyo caso
te irás tiñendo de un verde
amarillento
y acabarás soplando una flauta de juguete
en cualquier boca de metro.
Y todo esto,
por supuesto,
sin perpetrar un maldito
poema
ni haber leído
al borrachín
de Baudelaire.

Karmelo C. Iribarren.

Poema facilitado por el señor Kanino.

Vivir haciéndose poema.
Vivir deshaciéndose en poemas.
Convertir la vida en esa búsqueda,
en ese oficio,
lucha que camina por pobrezas y pérdidas.
Y que no importe.
Que a casi nadie le importe.
Y que, sin embargo y pese a todo,
merezca la pena.

David Eloy Rodríguez.

Acabo de volver de casa de mi madre. Ha ardido su cocina y ha habido que llamar a los bomberos. Por supuesto, ni un extintor en todo el bloque. Jueves negro.

Esta noche tu calle es un larguirucho pasillo velado por puestos de castañas que serpentea y acecha hacia ninguna parte. La recorro sin que me guíen tus piernecitas de color gominola ni tus sonrisas a contraluz. No me responden los perros con que me cruzo y las tiendas cierran a mi paso. Llueve como si nunca quisiera escampar. Esta noche tu calle me acoge como un huerto de corazones.

Camino a pasos de dromedario moribundo bajo la lluvia mientras repaso mentalmente el número de los portales. Las calles que divergen son en este momento pasillos penitentes que no merecen señalarse.

Cuando llego a tu portal, me echo sobre la pared de enfrente y espero. Me refugio en las puertas de un puticlub que promete un calor que no consuela. Espero hasta que la lluvia –la fría e inhumana y puta lluvia– me obsequie con las caricias de una madre. Hasta que se enciende una luz en tu ventana. Esa frágil y casi inapreciable luz que guía en la tormenta.

Los contornos de tu cuarto me recuerdan a tus labios. La pared donde por no mirarte habré clavado la mirada tantas veces. La butaca donde te gusta leer el rumor de la calle. Memorizo cada detalle mientras imploro verte. Oler tu ausencia. Una sombra en la ventana. Pero nada. Sigo sometido a tu ley del silencio.

La suerte es a veces caprichosa, así que doy media vuelta. Nadie me echa en falta. El amor a veces es un bote de cianuro con la etiqueta equivocada.

Tras dos años de espera, hoy me dieron el título de Secundaria para que me lo enmarque o me líe un porro con él (el papel tiene pinta de arder muy bien).

Don Juan Carlos I de España y en su nombre bla bla bla...certifican que ya tengo plaza de palco en el paro. Garantías de la Constitución.

Y para rematar, un "arriba España".

PROPONGO.

Apreciar las estrellas fugaces
y la subida y bajada de las mareas
y la increíble variedad de flores
los insectos y la yerba mojada
el amanecer como una bonita canción
la luna llena amarilla entre los edificios
apreciar la suavidad de los buenos momentos
la poderosa suavidad
de los buenos momentos.

Pedro del Pozo y Toscano.

EL HIJO DE LA INÉS.

Buscaré tu jaula a tientas
pa que otra vez me mientas
y digas que no hay carbón
que manche mi almohada
que el alma me chilla,
que salen astillas de mi corazón,

sube conmigo a la acera,
verás la tiritera que da de ver el color
que dan a la tierra los hijos de perra
que pintan de oscuro todo corazón
que se atreva a latir,
y quieren derribar el tronco
de ruiseñores roncos
donde vivimos tú y yo,
que no tiene dueño, ni dioses, ni reyes,
que suenen los muelles de mi corazón,

"ten cuidao con la luna"- dicen las estrellas-
más guapa que ninguna me quedo con ella otra vez,
me mata pero a gatas vuelvo a nacer,
bizquean las farolas de los sueños míos,
mis pensamientos llenan de escombros el río de miel,
de cada sitio que toca su piel,
mi madriguera tiene cuatro mil ventanas,
para salir corriendo si me viene en gana correr...
y que amanezca si va a amanecer,
que el hijo de la Inés me ha roto las esquinas,
para que en mi azotea aniden golondrinas, ya ves,
no sabe ná de lo que hay que saber,

y en su patio caen las pinzas de la ropa de algún Dios
para que le abra la puerta,
y en el mío, de cuclillas, se ha puesto a cagar el sol,
para que nunca me duerma,

que dicen que la noche se ha quedado corta,
a ti te da lo mismo y a mi no me importa, y ayer...
¿qué voy a hacerle si ayer era ayer?
que el hijo de la Inés no entiende de colores
y dice que entre amores nunca se ha caído de pie,
que se descuida y se vuelve a caer,

y en su patio caen las pinzas de la ropa de algún Dios
para que le abra la puerta,
y en el mío, de cuclillas, se ha puesto a cagar el sol,
para que nunca me duerma.

Marea.

De su disco "28.000 puñaladas".

La masturbación es el beso de los ausentes.

Estas son las noches
en que todo atisbo de victoria
tiene forma de cadáver.
Noches en que la luna
se viste de funeral,
noches de llanto y condena,
de besos de azufre.

Estas son las noches
de los medios partos
y medias sonrisas
y espejos que callen,
noches con sabor a ceniza
o a herida abierta.

Estas son las noches
ideales para el suicidio,
en que la esperanza sólo sea
un rastro en la nieve.

...incluidos los helicópteros en los que viajan el señor líder de la Oposición (también llamados "los payasos de la tele") y Esperanza Aguirre en trámites menopáusicos. Y se preguntan cómo pudo ocurrir. Ejem. No comments...(¿cómo puedes romperte un dedo si viajas en un helicóptero y cae? Un brazo, el cuello...¿pero un dedo?

Bicho malo nunca muere.

Que no decaiga la fiesta. Y arriba el estatut.