Os traigo dos nuevas bitácoras que se apuntan a esta orgía de fuego. Para empezar, las babetas de un teniente, periodista (¡noooooo!) y pescador, el señor Terradillos. Por otra parte, desde Granada, nos llegan las poderosas lenguas rupestres. Se avecina en estas semanas un parón bitacórico, visto que marcho a Madrid dos veces (de hecho, lo más seguro es que empalme) y para cuando vuelva tengo que atender líos de la universidad. Seguiré actualizando, espero. Besos.

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Él les dijo:
-venid conmigo y yo os haré
pescadores de hombres.
Así trajo el contrato basura
al Pueblo de Dios.

(Lucas, 22,52 – 36)

...soy yo en esta habitación blanca.

El serbio que destruye un colegio soy yo,
el ruandés que mata a machetazos soy yo,
el terrorista que coloca la bomba soy yo,
el hombre que dispara en un hiper de Texas soy yo,
el judío que bombardea un campo de refugiados soy yo,
el palestino que clama en el desierto soy yo,
el albanés que huye en un barco soy yo,
el marroquí que se ahoga al cruzar el estrecho soy yo,
el guerrillero que aún sueña en El Salvador soy yo,
el bebé somalí que se muere de hambre soy yo,
el médico sin fronteras soy yo,
el general que apunta soy yo,
el empresario que emite residuos radiactivos soy yo,
el enamorado que mata por amor soy yo,
el loco que muere por amor soy yo,
el político sin escrúpulos soy yo,
el funcionario corrupto soy yo,
el funcionario honrado soy yo,
el hombre capaz de lo mejor,
el hombre capaz de lo peor,
el hombre a secas, yo.

Fernando Beltrán.

Despiertas con resaca
y Jenny no está,
sólo un hueco en tu cama
y navajas de afeitar,
sólo llueve en tu ventana
donde ves la madrugada:
otro gato que se arrastra
mendigando en otro bar.

Desayunas en la cama
tostadas con sal,
mantequilla desangrada
y ketchup de ultramar,
un poco de bacardi
que caliente la garganta
para empezar la mañana
con otro día normal.

(est) Y ya estás harto
de historias como ésta,
más cuentos de hadas
de Romeos y Julietas,
de madrastras que se insinúan
entre dos fronteras,
de enanitos enterrados
en una gasolinera,
y al final, ella se va,
se va ella...
se va ella...

La ducha llora escarcha
porque Jenny no está,
un ataúd de paja
que compraste en Mediamar,
te colgarías de la persiana
y el teléfono te canta,
Jenny es la que llama:
ya no quiere verte más.

(est) Y ya estás harto
de historias como ésta,
más cuentos de hadas
de Romeos y Julietas,
de madrastras que se insinúan
entre dos fronteras,
de enanitos enterrados
en una gasolinera,
y al final, ella se va,
se va ella...
se va ella...

Se extinguieron las princesas.
Sólo quedan las botellas.

Y al final, ella se va.
Se va ella...
se va ella...

Terrorista el que lo lea.

Los borrikitos.

No quiero morir.

MUERTE.

Se envía gratis
una muestra
a quien lo solicite.

Marcz Doplacié.

SALITRE.

Te acariciaba el viento de poniente
te llevó a la arena bañada en salitre
te acariciaba un marinero en tierra
pero ésta vez no era yo.
Te conocí en Conil de la Frontera
nunca es primavera donde tú creciste
sigues teniendo carita de pena
pero no me miras con tus ojos tristes.
Bañada en salitre
flota en la memoria de los días grises
fumo en la ventana
veo tu silueta sobre el arrecife
Algunas flores crecen en las dunas
sube la marea y se hacen invisibles
algunas duermen a la luz de la luna
persiguiendo sueños imposibles.
Bañada en salitre
flota en la memoria de los días grises
fumo en la ventana
veo tu silueta sobre el arrecife
Ahora tendré que salir a buscarme
alguien que me arranque de cuajo la pena
de alguna manera tendré que olvidarte...
Tengo que olvidarme de alguna manera.

Quique González.