Qué asco le tengo al homo-sapien. Se muere Umbral y homenajeamos a Puerta, y ya llevamos básicamente 3 días para demostrar que somos la España de pandereta (porque total, no mueren todos los días chavales de menos de 22 años que para más inri no cobran el salario de un futbolista). Al carajo la cultura. Además, una yanki le deja en el testamento no sé cuántos millones a su perro y antena 3 nos ofrece 40 minutos con las aventuras y las desventuras de un jabalí que no termina de ahogarse en la piscina. Porque mientras no se derriten los polos, ni se muere nadie en Perú, ni seguimos vertiendo mierda. Y mientras mis padres dando por culo. Qué lástima, qué penita de Jabalí, de Puerta y de perrito millonario.

Y cuántos campos de concentración desaprovechados...

Hoy, leyendo un artículo en el blog del gran Luisfer y recordando una charla con Jesu en el parque, guitarra y flauta en mano, me ha dado la vena crítica y me he decidido por inaugurar sección, a la que llamaremos "apuntes de periodismo". Y por cierto, yo tampoco aguanto ese programa, Luisfer.

I

Sonámbulos derviches, nos buscamos
enroscados y a tientas entre el humo
de esta pira sagrada que hace leña
del árbol derrumbado y genealógico.

II

Hermana amante, contra el tiempo fundan
prohibiciones, promesas, privilegios;
fingen la inmunidad de las serpientes,
mudan la piel; murmuran oraciones
que retumban como epitafios falsos
contra la vana cáscara de nubes;
levantan rascacielos de ceniza;
traducen su memoria enciclopédica
a idiomas moribundos; coleccionan
relojes detenidos en la aurora
y retratos de agua contra el tiempo,
ese animal de boca ensangrentada.

Tú y yo sabemos que hay un solo modo
de jugar al escondite con la muerte.

Acércate, olvidemos,
amor, los apellidos.

de Juan Antonio Bermúdez,
que algún día debería volver a postear aquí.

Todas las mañanas
son frías
en Barcelona.

Las oportunidades
se adivinan
entre trenes.

La vida te deshace
las maletas.

Las calles se me cruzan como venas. Cada noche es una oportunidad (suena algo oculto, la muerte de un búho) y salimos en busca de la clave para parar el tiempo. En el metro sólo nos entendemos los derrotados. En los bares sólo nos prometen el olvido.

Vuelvo el 20. Otro tren.

El verano sigue (quiere escaparse) y para no perder las buenas costumbres, sigo el ejemplo del señor Buentes y mañana a las 8 de la mañana cojo un tren para Barcelona, a ver familia y buscarme a mí mismo a ver si me encuentro. Estaré una semana y para cuando vuelva espero subir un par de enlaces más que no me dejan dormir (pero que por cuestión de tiempo/pereza no coloco aún).

De paso, aprovecho para actualizar como me pedía el Jesu (juá, que se creía usted que no me había dado cuenta, que lo tengo fichado) y subirme un cuaderno (el boli lo robaré) a ver si se escribe algo (creo en la productividad de los viajes de 12 horas en tren). También meteré en la maleta "Cien años de soledad", por fin, y los apuntes de Estructura y procesos sociales (la gran anécdota de la clase, el Altuna preguntando cómo veíamos Sevilla en 20 años y yo, dormido, le respondo que "en obras") e Introducción a la teoría de la imagen (que para ser una introducción es bastante larga). Lo que no me cabrá en la maleta es la guitarra (ya hay cuatro canciones totalmente escritas y una grabada, pero a la que le falta regrabarle la voz) ni el lienzo (que de momento he dejado así) ni internet, así que no sé si podré conectarme y mucho menos postear.

De todos modos, en una semanita volveré con mucho que contar (espero). Y de paso, ¿alguien sabe realmente tocar la flauta? Imploro su ayuda.

Caerán fotos. Os quiero.

¿Soy el único en este país que no aguanta esa serie?