Marca sigue dándome disgustos, y sorpresas. En primer lugar, añadimos una nueva entrada de "Imparcialidad con esta imagen", porque ayer ni Barça ni Sevilla jugaron champions o no importa tanto como la noticia (¿noticia?) con que se ceba la portada:



En el segundo, el de las sorpresas, me he topado casi por accidente con este artículo y los otros cinco, aunque este me ha llamado realmente la atención sobre Cruyff que puede leerse pinchando aquí.

...lo que tiene que pasarle al Barça para ser portada del Marca. Cada vez me gusta más el periodismo.

Cómo mola el metrocentro.

No puedo quitarme
la muerte de la boca.
Las arterias me oprimen
y chillan por sus fugas.
Hoy me ahocaré
del árbol familiar
y ahí quedará mi entierro.

Se habrá acabado el mundo.
Me habré acabado en el mundo.

Una reseña del libro de Pedro del Pozo, "Todas las puertas abiertas", aquí

Que me han dicho que a veces se pasea por aquí para leer poesía (a ver si se anima y me responde: ¿qué te parece la reseña, quillo?).

Una de mis canciones, una noche de borrachera, con el enorme Raúl a la guitarra y una chica misteriosa cantando. Visionado y coros terribles (culpa del alcohol, todo es culpa del alcohol).

Decía así saberse a salvo,
y no con el pintalabios
los zapatos de tacón
o el cuero,
esa boca de plástico
o su sed de niños malos
ahogados en una cazadora.

Ella besaba con los dientes
y te pedía otro gintonic,
te hablaba de su habitación
y sus muslos,
te llevaba arriba
y el vestido se le desenrollaba
como un mapa.
Tú nadabas entre ella,
cedías ante el juego
de escalofríos y sudor
mientras el día
se dibujaba en la ventana
(y la noche era otro gintonic).

Así se clavaba piel adentro.
Así la hacías protagonista
de cada historia de carretera.