Hagamos de la vida algo nuestro. No feliz 2008, felices nosotros. Que no importe el año.

A mis espaldas el cielo ha quebrado,
la luz ha roto contra las nubes de lluvia y tristeza,
la llama deslumbrante ha prendido,
allí donde los soles, donde los astros,
explotaron en el confín de los tiempos,
de las horas y los minutos,
en el vasto límite de los recuerdos sin dueño.

Se me abre el camino,
sin haber yo elegido,
y los pájaros emprenden salvaje vuelo
entre los pinos, carreras sin título,
descargas eléctricas que atraviesan afiladas
los mares calmos de las eternidades celestes,
cerraduras que me guiñan los ojos y parpadean,
haciendo temblar la luz pálido-azulada de la noche.

¡Casi derrumban los misterios!
Con el corte limpio de las espadas doradas,
mírame y no apartes la mirada,
atraviesa esta oscuridad,
maneja tus armas y
corre hacia tu destino,
niebla impertinente,
que hace invierno de la primavera,
y flor del fruto podrido,
que viaja inconsecuente,
entre latidos y falsas trampas,
entre hielos y calientes rozaduras.
entre ternura y solidez de roca,
entre peldaño y vacío,
entre suspiro y pérdida,
entre palabra y pausa,
entre pausas y melodías,
sucediéndose las notas,
sílabas de música,
de agonía y de vida,
de la triste llamada,
de la nostálgica aparición de un pasado
sin vestiduras, desnudo, sin veladuras,
blanco y tibio, pálido y muerto,
vivo y sensato,
como la pureza de una rosa recién nacida,
entre las maldiciones de una tierra enferma,
de un ojo que abre sus pupilas
y derrama los otoños del alma,
sobre paisajes de primavera,
sin motivo, ni movido por nada más
que la pura necesidad de llorar
y fecundar… La yerma infinita.

Mario Barranco.

Algún día, él llegará a su ventana. Lo guiarán las huellas de una chica que se fue. Descubrirá una telaraña en el alféizar. Suspiros bajo una ventana abandonada. Y habrá comprendido su errar y emprenderá otra marcha. La misma rutina y la misma prisa. El mismo camino.

La letra:

Me llamo María…

No me llamo Luisa porque nunca tengo prisa,
No me llamo Rocío porque nunca tengo frío,
No me llamo Lorena ni tampoco Macacarena.

No me llamo Paola porque nunca juego sola,
No me llamo Isabel porque no juego al ajedrez,
Yo me llamo María y juego to los días,
Yo tengo mi pon pon pon pon pon pon pon pon.

Pon pon pon yo tengo mi pon pon,
Pon pon pon yo tengo mi pon pon ,
Pon pon pon yo tengo mi pon pon,
Pon pon pon yo tengo mi pon pon.

No me llamo Carlota no me gustan las botas,
No me llamo Yanira porque siemre me tira,
No me llamo Remedios ni tampoco Juan y Medio.

No me llamo Saray aunque sea un nombre guay,
No me llamo Azucena porque juego en la arena,
Yo me llamo María y juego to los días,
Yo tengo mi pon pon pon pon pon pon pon pon.

¡MARÍA! Tú te llamas María,
la que lo goza y la que marca la melodía,
alegría pa mi gente buena.
Mira la nena María,
¡No la conoce todavia!
¡Qué pelotazo de niña MARÍA!

María Figueroa

Tú eres el motivo
por el que los pájaros emigran
a África.
La voz tangente
a la curva de mis labios.

de Gracia.

Me duelen las luces de ciudad.
El rumbo anárquico de los perros.
La serenidad de los nichos.
Las cruces de farmacia
y el arte urbano.
Las noches sin clemencia,
el hueco que hieres en mi cama
y la vigía de unos pocos
contra el amanecer.
El dolor
que ofrecen
las vidrieras.

...nueva lista de enlaces que ya faltan, como el de la Revista Puerto o el enorme y omnipresente Nacho Montoto.

La huella de pintalabios
que ondea sobre mis huesos.
Banderas sin textura.
Estas ganas de romper ventanas.
Esta herida abierta.

Todo lo que me transita
Juega a hacerse carne,
cuerpo,
fiera,
todo es motivo de fiesta
y frustración:

dos pájaros
que habitan mi esqueleto,
¿cómo explicarlos?