Es difícil la vida

en la tierra donde tú no estás.

Aquí,

las agujas escriben

el tiempo de los huesos,

los gallos sólo cantan

si es rojo el atardecer.

En cualquier palmo de esta tierra

cabría una fosa,

la frontera en esta tierra

se dibuja con sangre.

Un aire rancio nos sumerge

en una violencia incierta.

Como una jaula

donde nunca divisas los barrotes,

pero donde cualquier senda

sabrá a rastro.

Me voy, se me acaban las horas.
¿Quieres que nos despidamos?

*

Tournesols: el jueves entonces, ¿no? Tenemos que decidir sobre la maraña. Yo tengo alguna idea y he conocido a gente...tengo en mente algo grande.

Ytaka: no te quejarás...:p.